« Où est quoi ? » demanda Clara, sans comprendre pourquoi tout le monde la regardait comme si elle était déjà coupable.
Le visage de Vincenzo Moretti était devenu plus dur encore. Dans sa main, il tenait un écrin de montre vide.
« Ma montre. »
Le cœur de Clara rata un battement.
« Je ne l'ai pas pris. »
« Tu étais la dernière à être passée près de ma table. »
« Je ne l'ai pas pris. »
Sa voix n'était pas forte. Elle ne savait jamais parler fort. Mais il y avait dans sa manière de répondre quelque chose de calme et de droit qui aurait dû suffire à arrêter la scène.
Ça ne suffit pas.
Parce que dans les endroits comme le Sapphire Lounge, la vérité comptait moins que la personne qui parlait le plus fort.
Le blond froid de la femme en robe argentée se tourne vers elle avec un sourire méprisant.
« Foulez-la. »
Clara recula aussitôt.
« Vous n'avez pas le droit. »
Mais un des hommes d’Enzo s’avança déjà. Il vida son petit sac sur une table. Quelques billets, un vieux portefeuille, du maquillage bon marché, un badge de métro, une paire d'écouteurs cassés.
Puis il ouvre la poche de son manteau.
Et la montre est apparue dans sa main.
Un silence énorme envahit le club.
Clara sentit le sang quitter son visage.
« Non… »
Elle secoue la tête.
« Je ne comprends pas… »
Mais Enzo ne cherchait déjà plus à comprendre.
Il traverse la salle d'un pas brutal.
La gif partit si vite qu'elle n'eut même pas le temps de reculer.
Sa tête tourne sur le côté. Elle sent le goût métallique du sang remplir sa bouche. Des verres tombèrent autour d'elle dans un bruit de cristal brisé.
« Tu m'as volé », dit-il d'une voix glaciale.
Elle leva lentement les yeux vers lui.
Elle aurait dû pleurer.
Elle aurait dû fournir.
Mais quelque chose en elle se brisa différemment.
Parce qu'elle savait qu'elle n'avait rien fait.
Parce qu'elle savait que quelqu'un avait glissé cette montre dans sa poche.
Et parce qu'au fond d'elle, une vieille peur venait de se réveiller.
Cette peur qui lui rappelait pourquoi elle avait changé de nom.
Pourquoi elle avait quitté Chicago.
Pourquoi sa mère lui avait toujours dit de ne jamais chercher son père.
Elle passe lentement une main tremblante dans la poche arrière de son tablier.
Enzo la regardait toujours.
Puis elle sortit un vieux téléphone gris, rayé, presque ridicule au milieu de tout ce luxe.
Elle appuya sur une seule touche.
La ligne décrocha au premier bip.
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