Clara ferme les yeux.
" Papa… "
Le mot fut à peine plus fort qu'un souffle.
Mais il traverse la pièce comme une balle.
Enzo se figea.
Il ne savait pas pourquoi.
Quelque chose dans sa voix.
Quelqu'un a choisi dans sa façon de dire ce mot.
Quelqu'un a choisi dans cette fille qu'il regardait depuis le début de la soirée avec cette étrange impression de déjà-vu.
Au bout du fil, une voix grave répondit immédiatement :
« Clara ? »
Elle avait les larmes aux yeux maintenant.
« J'ai besoin de toi. »
« Où es-tu ? »
« Sapphire Lounge. Tribeca. »
Silence.
Puis :
« Qui t'a touchée ? »
Clara regardait Vincenzo droit dans les yeux.
Sa lèvre saignait encore.
« Vincenzo Moretti. »
Le visage d'Enzo changea à peine.
Mais son regard vacilla.
Parce qu'il connaît cette voix.
Il l'avait entendue autrefois.
Des années plus tôt.
Dans une autre ville.
Dans une autre vie.
L'homme au téléphone réplique, plus froid encore :
« Ne bouge pas. J'arrive. »
L'appel se coupa.
La femme blonde éclata d'un petit rire nerveux.
« Sérieusement ? Tu as appelé ton père ? »
Clara ne répondit pas.
Parce qu'elle n'appelait pas un père ordinaire.
Elle appelait le seul homme que même les hommes comme Enzo évitaient de provoquer.
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