Je restai figée. Il s’avérait que sa « faiblesse » n’était pas due à l’anxiété de la première fois, mais un mécanisme de défense douloureux d’une âme trop profondément blessée. Il préférait que je pense qu’il souffrait d’une dysfonction, qu’il était un être naïf, plutôt que de me laisser savoir qu’il avait été souillé par les ténèbres.
Théo s’effondra sur le sol, se prenant la tête à deux mains, les épaules secouées par des sanglots étouffés. Je me précipitai vers lui et le serrai fort dans mes bras par-derrière. Je ne me souciais plus des bougies parfumées, de la lingerie coûteuse ou de cette « première fois » parfaite que j’avais imaginée. Je ne voyais qu’un garçon de dix-huit ans qui volait en éclats entre mes mains.
— Écoute-moi, Théo, lui murmurai-je à l’oreille, mes larmes mouillant ses frêles épaules. — Tu n’es pas sale. Tu es la personne la plus courageuse que je connaisse. Ces cicatrices ne définissent pas qui tu es. Elles montrent seulement que tu as lutté pour survivre jusqu’à aujourd’hui pour me rencontrer.
Nous restâmes assis ainsi très longtemps sur le sol froid. Cette nuit-là, il n’y eut pas de sexe. Pas d’extases charnelles comme je l’avais prévu. Mais quelque chose de bien plus grand s’était cicatrisé. Théo s’allongea contre moi et, pour la première fois, il raconta tout. Il parla de son beau-père alcoolique, des nuits d’horreur dans la chambre sombre, et de la raison pour laquelle il avait toujours voulu se faire passer pour un puceau, une page blanche, afin de pouvoir se tenir à mes côtés — moi, la fille qu’il considérait comme l’unique lumière de sa vie.
— J’avais peur que tu sois dégoûtée de moi, dit doucement Théo alors que sa respiration se stabilisait.
Je pris sa main calleuse et la portai à mes lèvres, embrassant longuement les cicatrices au creux de ses ongles — les vestiges d’un labeur acharné pour s’extirper de la boue du passé.
— Je n’aime pas un puceau, Théo. C’est toi que j’aime. J’aime aussi chacun de tes morceaux brisés.
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