Trouver une solution
Le lendemain matin, j'ai rappelé l'hôpital militaire. Rien n'avait changé. L'autorisation était toujours en attente. Les dates étaient encore à l'étude.
Le temps qui me manquait s'écoulait à chaque heure qui passait.
Je fixais mon téléphone, ma liste de contacts, ces numéros que je n'avais jamais voulu utiliser. Des organismes de prêt sur salaire. Des prêts personnels à taux d'intérêt exorbitants.
Des lieux qui sourient trop largement et parlent trop doucement, tout en calculant votre désespoir.
J'y suis allé quand même.
Le bureau empestait le café bon marché et une morne désespoir. L'homme en face de moi parlait d'une voix calme et rodée tandis que son ordinateur calculait mon avenir.
Combien aurais-je dû investir demain aujourd'hui ? Le taux d'intérêt était exorbitant. L'échéancier de remboursement était impitoyable.
« Comprenez-vous ces termes ? » demanda-t-il.
« Oui », ai-je répondu.
J'ai signé. L'opération était prévue deux jours plus tard.
Le matin de mon intervention, j'étais allongée sur une civière et je fixais les dalles du plafond, comptant les fissures comme si elles pouvaient révéler une signification cachée.
L'infirmière m'a posé une perfusion. L'anesthésiste m'a demandé de compter à rebours. Tandis que le monde s'estompait, je me suis souvenue de la voix de mon père.
Nous venons d'acheter un bateau.
Le frère qui est venu.
Deux jours avant mon opération, je suis retourné dans mon petit appartement hors de la base. J'étais en béquilles, chaque pas me rappelant ce qui était en jeu.
L'analgésique a atténué la douleur mais n'a pas fait disparaître la peur.
Quelqu'un a frappé à ma porte.
J'ai ouvert la porte et j'ai vu mon frère. Sa veste était tachée de graisse. Il avait des cernes sous les yeux, signes de ses semaines de soixante heures à l'atelier de mécanique.
Il a regardé ma jambe et a juré entre ses dents.
« Ils ne vous ont pas aidé », dit-il. Il ne posait pas de question. Il constatait un fait qu’il savait déjà.
J'ai secoué la tête.
Sans un mot, il plongea la main dans sa poche et en sortit une épaisse liasse de billets – des billets de dix et de vingt dollars, froissés et usés par un travail honnête.
Il me les a fourrés dans la main.
« Huit cents dollars », dit-il. « J’ai vendu tous mes outils. »
Je le regardai avec incrédulité. « Tu en as besoin pour le travail », dis-je.
« Tu devrais aller te promener », répondit-il simplement. « Je m’occupe du reste. »
Mes parents étaient riches. Ils avaient des économies, une maison avec un patrimoine immobilier, et un bateau qu'ils avaient baptisé du nom d'un lieu de vacances qu'ils avaient visité.
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