J'ai adopté une fillette de 12 ans qui avait les mêmes yeux rares que mon défunt mari : un noisette et un bleu. J'y ai vu un signe de sa part. Un an plus tard, j'ai trouvé une photo cachée dans son sac à dos. Mon mari. Ma belle-mère. Et un bébé avec ces mêmes yeux. Le mot qui l'accompagnait a révélé une vérité glaçante.
Je m'appelle Claire et j'ai 43 ans. Il y a deux ans, j'ai perdu mon mari, Dylan, des suites d'une crise cardiaque soudaine.
Il n'avait que 42 ans. Athlétique, discipliné, il n'avait jamais touché à une cigarette ni à une boisson alcoolisée. Un matin, alors qu'il nouait ses lacets, il s'est effondré… et ne s'est jamais relevé.
Après ça, la vie n'en avait plus rien à faire.
Il y a deux ans, j'ai perdu mon mari, Dylan.
Quand Dylan était là, nous désirions plus que tout des enfants.
Pendant des années, nous avons poursuivi ce rêve à travers des consultations médicales, des examens et des espoirs qui semblaient toujours se solder par une déception. Puis les médecins m'ont annoncé que je ne pourrais jamais porter d'enfant. Mon corps ne le pouvait tout simplement pas. Dylan m'a serrée dans ses bras pendant que je pleurais.
« Nous allons adopter. Nous serons toujours parents. Je le promets. »
Mais nous n'en avons jamais eu l'occasion.
À ses funérailles, debout devant son cercueil, je lui ai fait une promesse à travers mes larmes.
« Je le ferai quand même, Dylan. J'adopterai un enfant. Celui que nous n'avons jamais pu avoir. »
Les médecins m'ont dit que je ne pourrais jamais avoir d'enfant.
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