Clara recula d’un pas.
Puis un autre.
Son cerveau refusait d’assembler les morceaux.
— « Non… »
Sa voix n’était qu’un souffle.
Le silence de l’appartement n’était pas un hasard.
Ce n’était pas une absence.
C’était une fin.
Elle s’approcha malgré elle.
Comme attirée par quelque chose qu’elle ne voulait pas voir.
Sa main trembla en se tendant vers son mari.
Elle toucha son bras.
Froid.
Pas tiède.
Pas endormi.
Froid.
Clara retira sa main comme brûlée.
Son cœur battait si fort qu’elle n’entendait plus rien d’autre.
Puis elle remarqua.
Sur la table de chevet.
Un verre.
À moitié rempli.
Et à côté…
un flacon.
Vide.
Elle le prit.
Ses doigts glissèrent légèrement.
Des somnifères.
Puissants.
Prescrits.
Mais en quantité… anormale.
Son regard passa du flacon… aux deux corps.
Puis au lit.
Puis à la pièce.
Tout était trop propre.
Trop ordonné.
Comme si quelqu’un avait essayé de contrôler même la mort.
Et soudain…
un autre détail.
Encore plus petit.
Encore plus terrible.
Le téléphone de son mari.
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