La porte de la chambre principale était entrouverte.
Elle s’approcha et la poussa en criant :
« Qui… ? »
Elle s’arrêta.
La lumière du matin filtrait, projetant des ombres déchiquetées sur le lit. Les draps étaient froissés. Il y avait deux personnes. Du moins, c’est ce qu’il semblait au premier abord. Clara ne comprenait pas vraiment ce qu’elle voyait. Pas tout de suite.
Quelque chose clochait.
Elle fit un pas de plus.
Le silence n’était plus le silence. C’était autre chose. Plus dense. Plus lourd.
« Qui est là… ? »
Personne ne répondit.
Puis, un détail. Petit. Insignifiant. Mais suffisant.
Clara sentit ses mains trembler. Elle fit un autre pas, presque sans s’en rendre compte. Soudain, elle eut du mal à respirer.
…et ce qu’elle vit ne ressemblait pas à une trahison.
Pas à une scène de colère.
Pas à quelque chose de vivant.
Mais à quelque chose de figé.
Définitif.
Le corps de son mari était allongé sur le dos.
Immobile.
La peau trop pâle.
Les lèvres légèrement bleutées.
À côté de lui… une femme.
Mais pas comme elle l’avait imaginé.
Pas une amante.
Pas une rivale.
Une inconnue.
Ses cheveux étalés sur l’oreiller, son visage tourné vers le plafond, les yeux à moitié ouverts… mais vides.
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