Mais je ne les ai pas brûlés. J'ai traversé le ravin que seul celui qui a grandi en jouant dans ces collines pouvait connaître. Je suis arrivé de l'autre côté, où le soleil commençait à réchauffer l'atmosphère. J'ai couru jusqu'à la ville la plus proche et j'ai cherché le seul homme que mon grand-père respectait : le vieil avocat Estrada.
Cet après-midi-là, j'ai découvert la vérité. La clé en fer n'ouvrait pas un coffre-fort, mais un vieux casier dans la gare abandonnée. À l'intérieur, il n'y avait pas d'argent, mais un enregistrement et des photos qui prouvaient que Julián et ma mère avaient planifié mon arrestation pour s'emparer de tout l'héritage de mon grand-père.
Onze ans plus tard, la justice ne vint pas du tribunal, mais d'une grotte maudite. Julián finit par perdre les « nouvelles maisons » pour payer les dédommagements, et ma mère dut assister, impuissante, à la récupération de la maison des Morales par moi, la femme qu'ils avaient méprisée.
Je ne leur ai pas pardonné. Il y a des dettes qui ne se règlent pas avec de l'argent, mais avec la solitude absolue qu'ils ont eux-mêmes semée. Le chien errant est toujours avec moi ; maintenant, il dort sur le perron de la vieille maison, sous l'arbre que mon grand-père a planté.
