Ulysse posait brique après brique d'une main rapide, comme si plus vite il finirait, moins il se sentirait coupable. La lumière du sous-sol vacillait sur leurs visages tandis que le ciment se répandait entre les joints, scellant non seulement le mur, mais aussi le destin d'une femme qui n'avait donné que son amour.
Une fois la dernière ouverture fermée, le silence s'installa entre les briques. À l'étage, la maison semblait redevenue normale. Veronica monta, prit une profonde inspiration et verrouilla la porte du sous-sol.
Elle se versa un verre de vin et s'assit sur le canapé tandis qu'Ulysse se lavait les mains couvertes de ciment. Ils se dirent qu'ils avaient bien fait, que personne ne poserait de questions sur Estela, que, vu son âge, on supposerait qu'elle s'était perdue ou qu'elle était morte de vieillesse.
Personne ne les soupçonnerait, personne ne saurait la vérité. Dans la cave, Estela parvint à reprendre conscience. Elle rampa jusqu'au mur, le frappa de ses jointures affaiblies et hurla le nom de sa fille, sans comprendre pourquoi.
Personne ne répondit. Seul l'écho de sa voix raviva son angoisse. L'obscurité l'enveloppa comme une couverture froide, et l'odeur d'humidité lui rappela que cet endroit n'avait pas été fait pour vivre, mais pour mourir lentement.
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