Puis les coups à la porte.
Violents. Désespérés.
— « Elena ! Ouvre ! S’il te plaît ! »
S’il te plaît.
Un mot que je ne lui avais jamais entendu prononcer.
Mon fils, Noah, se tenait dans le couloir, immobile, le visage éclairé par la lumière bleutée de l’écran.
— « Va à l’étage », lui ai-je dit.
— « Non. »
Il n’a pas bougé.
J’ai ouvert la porte.
Mon père est entré en premier. Vieilli. Rétréci. Mais toujours aussi imposant.
Ma mère tremblait derrière lui.
Et puis Rachel.
Vivante.
Mais brisée.
Dès qu’elle a franchi le seuil, ses yeux se sont posés sur Noah.
Et tout a changé.
Mon père est devenu livide.
Rachel a laissé échapper un souffle brisé :
— « Mon Dieu… »
— « Maman… pourquoi elle me regarde comme ça ? »
Je n’ai pas pu répondre.
Pas encore.
— « Il faut partir. Tout de suite », a dit mon père.
J’ai ri. Un rire vide.
— « Tu ne donnes plus d’ordres ici. »
Mais Rachel s’est avancée.
Sa voix tremblait.
— « Ils t’ont dit que j’étais morte… n’est-ce pas ? »
Je l’ai regardée.
— « Non… ils M’ont dit que tu étais morte. »
Silence.
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