Au stand de tir, l’atmosphère changea encore davantage.
Cinq tirs. Quatre cents mètres. Aucune marge d’erreur.
Madison manqua sa cible. Lance s’en approcha, mais échoua.
Puis Olivia prit position. Elle inspira. Elle visa. Et tira cinq fois de suite.
Cinq impacts parfaits au centre.
Plus tard, ils découvrirent que la lunette du fusil était mal réglée. Elle avait compensé sans dire un mot.
C’est à ce moment-là que les moqueries commencèrent à sonner moins assurées.
Mais Lance ne savait pas s’arrêter. Et lorsque l’entraînement au combat rapproché arriva, il vit là une occasion de l’humilier devant tout le monde. Il n’attendit même pas le signal de départ. Il se jeta sur elle avec toute sa force, l’attrapa par la chemise et la projeta contre le mur matelassé. Le tissu se déchira de l’épaule jusqu’au dos. Des éclats de rire fusèrent.
— Regardez ça ! cria Madison en filmant avec son téléphone. Elle a même des tatouages.
Lance approcha son visage de celui d’Olivia, persuadé que c’était la fin.
— Ce n’est pas une garderie, Mitchell, cracha-t-il. Il est temps pour toi de rentrer chez toi.
Olivia le fixa droit dans les yeux.
— Lâche-moi.
Il rit. Mais relâcha légèrement son étreinte.
Et c’est à cet instant que le tissu déchiré glissa un peu plus.
Ce qui apparut dans son dos plongea toute la cour dans un silence absolu.
Une marque noire, brutale, impossible à confondre : une vipère enroulée autour d’un crâne brisé.
Les rires cessèrent immédiatement. Les téléphones s’abaissèrent.
Et de l’autre côté de la cour, un colonel qui observait l’entraînement devint livide. Il s’avança, les mains tremblantes. Il s’arrêta, fixa le tatouage… et demanda d’une voix qui n’avait plus rien d’autoritaire, mais tout de la peur :
— Qui t’a donné le droit de porter cette marque ?
Olivia resta immobile.
Le vent soulevait légèrement les pans déchirés de sa chemise, révélant davantage le tatouage dans son dos. La vipère noire semblait presque vivante sous sa peau.
Le colonel Walker s’approcha encore d’un pas.
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