— Parfait.
Elle sortit une carte.
Pas celle du compte joint.
Une autre.
— Ceci est ma carte professionnelle. Je règle uniquement ce qui a été consommé. Et je demande une facture nominative à mon nom.
Le directeur acquiesça.
Matthieu fronça les sourcils.
— Ta carte professionnelle ? Depuis quand—
Clara le coupa.
— Depuis toujours. Tu n’as juste jamais pris la peine de comprendre comment je finance ta vie.
Le paiement passa.
Le ticket s’imprima.
Clara le prit.
Puis elle se leva.
Pas brusquement.
Pas dramatiquement.
Avec une lenteur maîtrisée qui attira tous les regards.
— Maintenant, reprit-elle, nous allons parler de ce qui vient de se passer.
Bérénice leva les yeux au ciel.
— Mon Dieu, quelle comédie—
— Non, dit Clara. Une réalité.
Elle se tourna vers le directeur.
— Je souhaite que vous notiez officiellement que j’ai été agressée physiquement par mon mari, devant témoins, et que j’ai signalé l’incident aux autorités. Je demanderai une copie des images.
— Bien sûr, madame.
À cet instant, on entendit au loin le son discret mais distinct d’une sirène.
Matthieu se raidit.
— Tu es allée trop loin.
Clara esquissa un léger sourire.
— Non. J’ai arrêté d’aller pas assez loin.
Les portes du restaurant s’ouvrirent.
Deux policiers entrèrent.
Calmes. Professionnels. Observateurs.
L’un d’eux s’approcha.
— Qui a appelé ?
Clara leva la main.
— Moi.
Elle désigna Matthieu.
— Cet homme m’a jeté du vin au visage et m’a menacée pour me forcer à payer une addition frauduleuse.
Le policier nota.
Regarda Matthieu.
— Monsieur ?
Matthieu ouvrit la bouche.
Puis la referma.
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