Il n’y avait plus de lumière pour compter le temps. Seulement le rythme des pleurs d’Emily, le besoin de la nourrir, de la garder en vie.
Je buvais l’eau des vieux tuyaux. Je rationnais chaque goutte de lait.
Je ne pensais plus à moi.
Seulement à elle.
Parce que tant qu’elle respirait… je ne pouvais pas abandonner.
Mon corps s’affaiblissait.
Mes mains tremblaient.
Ma voix disparaissait peu à peu.
Mais chaque fois que je sentais mes forces me quitter…
je regardais son visage.
Et je continuais.
Je ne sais pas combien de temps nous sommes restées là.
Trois jours ? Cinq ? Peut-être plus.
Le temps n’existait plus.
Puis un jour…
un bruit.
Au-dessus.
Des pas.
Des voix.
La clé dans la serrure.
La lumière.
Trop forte.
La porte s’est ouverte.
Et ils étaient là.
Bronzés.
Reposés.
Vivants.
Comme si rien ne s’était passé.
Puis… l’odeur les a frappés.
L’odeur de l’humidité, de la peur, de la survie.
Mon fils a reculé.
— Mon Dieu… comment c’est possible ?
Sa femme a porté une main à sa bouche.
— Elle… elle est encore en vie ?
Ces mots.
Pas “vous allez bien ?”
Pas “qu’est-ce qu’on a fait ?”
Juste…
de la surprise.
Je tenais Emily contre moi.
Faible.
Mais vivante.
Je les ai regardés.
Longuement.
Et pour la première fois…
je n’ai pas vu mon fils.
J’ai vu un étranger.
— Parce que moi… je ne vous ai pas abandonnés, ai-je murmuré.
Ma voix était presque inaudible.
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