« Nous effectuons des examens », dit-elle doucement. « Andrew ne réagit pas et son cœur s’est brièvement arrêté, mais nous avons réussi à le réanimer. Il est dans le coma et nous essayons encore d’en déterminer la cause. Chaque heure compte. »
« Vous avez son dossier médical ? » ai-je demandé.
Elle hocha la tête d'un air rassurant.
Je restais là, agrippée à la barre du lit, à écouter le bip incessant des moniteurs. Mon monde se réduisait au rythme de la respiration de mon fils.
Brendon pleurait à chaudes larmes, d'une voix brisée et déchirante, mais quelque chose clochait. On aurait dit qu'il répétait ses gestes, comme s'il se construisait un alibi avec ses larmes.
Je me suis agenouillée près d'Andrew et lui ai caressé le front.
« Je suis là, mon amour », ai-je murmuré. « Tu n'as plus besoin d'être courageuse seule. »
Dans ce silence, je me suis souvenu de son dernier message :
« Je t'aime, maman. On se voit au dîner. »
Brendon s'approcha.
« Il allait bien, Olivia. On a juste fait le tour du pâté de maisons. Il n'a rien dit qui n'allait pas. »
J'ai gardé un ton neutre. « Brendon, a-t-il dit qu'il avait des vertiges ou des douleurs à la poitrine avant de s'effondrer ? »
Il secoua la tête trop vite. « Non, rien de tout ça. Il était content, je vous jure. On a parlé de baseball ; il voulait s’entraîner au lancer plus tard. Il a juste trébuché, c’est tout. Ce n’est pas de ma faute. »
Je l'ai observé. Lorsqu'il a enfin croisé mon regard, une lueur a traversé son visage — de la peur, de la culpabilité, ou les deux.
« Vous savez que s'il y a autre chose, je dois en parler aux médecins, n'est-ce pas ? »
Brendon ouvrit la bouche, puis la referma, la mâchoire crispée. « Liv, je te jure. Il n'a rien dit. »
L'infirmière intervint discrètement. « Je suis désolée, mais les visites sont terminées. Vous avez tous les deux besoin de vous reposer. »
Brendon expira en resserrant sa veste. « Je rentre à la maison. Appelle-moi si quelque chose change. »
Quand je me suis retournée vers Andrew, la pièce semblait anormalement silencieuse, le tic-tac de l'horloge soudainement assourdissant. Je me suis assise près de lui, lui caressant le bras, cherchant la moindre chaleur sous les tubes et les fils.
« Je suis là, chérie », ai-je répété. « Je ne vais nulle part. »
C’est alors que j’ai remarqué sa main, crispée sur le drap. Au début, j’ai cru que c’était juste une tension musculaire, mais ensuite j’ai vu qu’il tenait quelque chose : un petit morceau de papier humide et froissé.
Avec précaution, j'ai écarté ses doigts, le cœur battant la chamade.
L'écriture était indubitablement la sienne.
« Maman, ouvre mon placard pour trouver les réponses. MAIS NE LE DIS PAS À PAPA ! »
Le message ressemblait à un avertissement.
Ma poitrine s'est serrée.
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