C’était la froide et implacable constatation que le moment où il avait l’habitude de me briser s’était enfin reproduit.
Et cette fois, c’était moi qui tenais l’allumette.
Je suis restée là, impassible, tandis que mon père jetait mes vêtements, mes livres et la dernière photo de ma mère au feu, comme si ma vie ne valait rien. Puis il m’a regardée droit dans les yeux et a dit : « Voilà ce qui arrive quand on me désobéit. » Je n’ai pas dit un mot. Six ans plus tard, je l’ai appelé et lui ai chuchoté : « Regarde dans ta boîte aux lettres. » À l’intérieur, il y avait une photo de moi devant sa maison. La maison que je venais d’acheter. Et ce n’était que le début.
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