C'est alors que je l'ai entendu. Ce petit bruit.
Je faisais ma première boucle, balai à la main, vérifiant qu'il n'y avait pas de branches tombées ou de déchets. Il y a une partie du sentier qui longe un « aménagement paysager naturel » — traduction : des arbres et des buissons qu'ils ont plantés pour donner l'impression d'être sauvage.
Une tempête avait soufflé la nuit précédente, il y avait donc des branches partout.
C'est alors que je l'ai entendu. Ce petit bruit. Comme si quelqu'un reprenait son souffle.
« Il y a quelqu'un ? »
Je me suis figé. Je l'ai entendu à nouveau. Un gémissement doux et tremblant.
« Allô ? » J'ai appelé en me redressant. « Il y a quelqu'un ? »
Rien. Juste du vent.
Puis, depuis les buissons sur ma droite, un autre petit bruit.
Plus près cette fois.
Là, dans la terre, il y avait un petit garçon.
Je me suis dirigé vers les arbustes, le cœur commençant à battre la chamade.
« Hé », dis-je en semblant de paraître calme. « Si tu es blessé, je peux t'aider, d'accord ? »
Des branches ont bruissé. Je les ai poussés sur le côté.
Là, dans la terre, se trouvait un petit garçon. Quatre, peut-être cinq ans. Pieds nus. Un mince pantalon de pyjama trempé par la rosée. Sa veste n'était pas fermée. Les cheveux collés à son front.
Ses joues étaient striées de larmes séchées.
Il frissonnait si fort. Ses joues étaient striées de larmes séchées.
Il ne criait pas à l'aide.
Il émettait juste ces petits sons brisés, comme si pleurer lui faisait trop mal.
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