Je déjeunais dans un café tranquille près de l'hôpital quand j'ai remarqué que la serveuse me fixait. Elle ne devait pas avoir plus de vingt et un ans. Cheveux noirs tirés en arrière en queue de cheval. Mains crispées sur son carnet.
Alors qu'elle s'approchait, j'ai senti un nœud se former dans mon estomac.
« Madame Collins ? » demanda-t-il doucement.
"OUI?"
Ses lèvres tremblaient. « Mon nom est… »
Je le savais.
D'une certaine manière, avant même qu'elle ne le dise, je le savais.
« Tu appartiens à mon passé », l’interrompis-je brusquement, d’une voix plus froide que je ne l’aurais voulu. Mon cœur battait si fort que j’entendais à peine ma propre voix. « Je ne veux plus de toi dans ma vie. Je suis très occupée en ce moment. Je n’ai pas de temps à perdre avec ça. »
Son visage ne se crispa pas de colère. Il ne se durcit pas.
Elle a juste souri, un petit sourire triste qui m'a brisé le cœur.
« Je comprends », murmura-t-elle.
Et elle est partie.
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